Cruzar un lago remando.
Respirar los aires de las montañas.
Descender, descenderlas.
Con el sol en la nuca. Entre pinos. Entre pisadas.
Crujen los troncos desahuciados por el peso de las rodillas.
Las rodillas se doblan. Duelen.
Duelen los labios.
Los pies.
La mirada se ilumina de azul.
De "inmensidad". Crece. Desciende.
El dolor desciende hacia las raíces.
Hacia las raíces del agua. Hacia la marca
que deja al cruzar, al descender.
Asciende la montaña
sin dolor, sin momento.
Busca el azul,
la sombra de una nube
marca el viento en su piel.
Desciende, alivia la llegada entre las
flores diminutas. Entre el agua
que salpicó los huesos húmedos. Cruza.
Desciende.
